Cadenaperpetua

El hombre y el sátiro - Esopo

2007-11-07T09:04:00.000+01:00

Dícese que en otro tiempo un hombre concertó un pacto de amistad con un sátiro. Llegó el invierno y con él el frío; el hombre arrimaba las manos a la boca y soplaba en ellas. Preguntóle el sátiro por qué lo hacía. Repuso que se calentaba la mano a causa del frío.
Sirviéronse luego de comer y los alimentos estaban muy calientes, y el hombre, cogiéndolos a trocitos, los acercaba a la boca y soplaba en ellos. Preguntóle otra vez el sátiro por qué lo hacia. Contestó que enfriaba la comida porque estaba muy caliente.
-¡Pues escucha-exclamó el sátiro, renuncio a tu amistad porque lo mismo soplas con la boca lo que está frío que lo que está caliente!

Triste

2007-11-04T19:58:00.000+01:00

Siempre llega un momento en el que hay que hacer daño, a alguien y a ti mismo, para que el futuro no sea, al menos, completamente negro.
Las paredes se hacen más estrechas y los techos más bajos. Todas las habitaciones encogen y allí donde te habías sentido cómodo, ahora no puedes ni estar sin agacharte o meter barriga.
Las miradas se hacen largas e insoportables y al final te acostumbras a mirar siempre al suelo.
Los ruidos suenan todos igual y no distingues una conversación de una señal de STOP.
Las calles te parecen largas, y sucias, y grises.
Los pequeños brotes de hierba asomando por entre las grietas del cemento te repugnan.

Estoy muy mal... Sonrío
porque el desprecio del dolor me asiste,
porque aún miro lo bello en torno mío,
y... por lo triste que es el estar triste.
Pero ya la fontana
del sentimiento mana
tan lenta y sileciosa, que su canto,
sonoro otrora como risa, es llanto.

Antonio Machado
Dolientes madrigales

Nueva web de Albricias

2007-09-17T09:55:00.000+02:00

WWW:ALBRICIAS.ORG

Fragmento de "Trópico de Capricornio", de Henry Miller

2007-08-28T12:22:00.000+02:00

Laura, la ninfómana, baila la rumba, con el sexo exfoliado y retorcido como la cola de una vaca.
La danza del sábado por la noche, la danza de melones que se pudren el cubo de la basura, de moco verde fresco y ungüentos viscosos para las partes tiernas. La danza de las máquinas tragaperras y los monstruos que las inventan. La danza de los revólveres y los cabrones que los usan. La danza de la cachiporra y los capullos que golpean sesos hasta convertirlos en un pulpo de pólipo. La danza del mundo del magneto, la bujía que no hace chispa, el suave zumbido del mecanismo perfecto, la carrera de velocidad en una plataforma giratoria, el dólar a la par y los bosques muertos y mutilados. El sábado por la noche de la danza vacía del alma, en la que cada bailarín que brinca es una unidad funcional en el baile de San Vito del sueño de la tiña.
Laura, la ninfómana, esgrimiendo su vagina, con los dulces labios de pétalo de rosa dentados con garras de rodamiento de bolas y culo como una articulación de rótula. Centímetro a centímetro, milímetro a milímetro empujan por la pista el cadáver copulador. Y después, ¿zas!. Como si desconectaran un conmutador, cesa la música de repente y con la interrupción los bailarines se separan, con los brazos y las piernas intactos, como hojas de té que bajan al fondo de la taza.

Merendola Albricias

2007-08-14T15:38:00.000+02:00

En en época de Fiesta Mayor aquí en la Vila de Gracia, qué mejor que una buena merendola a la sombra de una parra. En Albricias, claro.

Tapas caseras a precios irrisorios.

Música en lata.

Bebidas varias.

Un libro como el Opio de Cocteau merece, por lo menos, una breve reflexión sobre el tiempo.

2007-08-07T15:11:00.000+02:00

El tiempo que el drogadicto comprime para exprimir. Pues si bien en la vida todo caduca en cuanto lo tocamos, siempre montados en el expreso de la muerte del que hablará también nuestro Cocteau, es verdad que el adicto demuestra valor acelerando este expreso y reduciendo los meses en días, los días, en horas, y las horas en pequeños rituales estupefacientes de una duración incierta.
Alguna gente cree que el drogata olvida. Esto, evidentemente, es un error. No olvida sino que, al accederse a la realidad de forma diferente, también sus restos son almacenados diferentemente. Lo que le queda de ella es quizás más difuso, pero su mella es más profunda, más profunda la cicatriz que la realidad y lo cometido dejan siempre en la mente del drogadicto.

El tiempo que le envuelve es casi líquido. Si bien es cierto que al adicto los límites le apremian más, le son más inevitables pues están más cerca de la muerte/nada, también lo es que juega con ventaja, pues posee el don de parar el tiempo cuando más y mejor le convenga. Este don, fuente de todas las envidias y los odios despertados por los drogadictos a lo largo del tiempo y el espacio, viene acompañando a la adicción misma, es el premio para los que renuncian a la libertad, por otro lado muy sobrevalorada, y se dejan mecer en la dulce marea del tiempo líquido.

Opio. Diario de una desintoxicación. Jean Cocteau

2007-08-07T14:48:00.000+02:00

El decir a un fumador en estado continuo de euforia que se está degradando equivale a decirle a un pedazo de mármol que está siendo deteriorado por Miguel Ángel, a un pedazo de tela que está siendo manchado por Rafael, a una hoja de papel que está siendo emborronada por Shakespere o al silencio que está siendo interrumpido por Bach.

Roberto Arlt "Los siete locos"

2007-07-26T14:33:00.000+02:00

Sí, llegará un momento en que la humanidad escéptica, enloquecida por los placeres, blasfema de impotencia, se pondrá tan furiosa que será necesario matarla como a un perro rabioso...Será la poda del árbol humano... una vendimia que sólo ellos, los millonarios, con la ciencia a su servicio, podrán realizar. Los dioses, asqueados de la realidad, perdida toda ilusión en la ciencia como factor de felicidad, rodeados de esclavos tigres, provocarán cataclismos espantosos, distribuirán las pestes fulminantes... Durante algunos decenios el trabajo de los superhombres y de sus servidores se concretará a destruir al hombre de mil formas, hasta agotar el mundo casi... y sólo un resto, un pequeño resto, será aislado en algún islote, sobre el que se asentarán las bases de una nueva sociedad.

Idiota

2007-07-14T13:39:00.000+02:00

Yo, personalmente, siempre he sabido que iba a morir a manos de un idiota. No sabía como y, por supuesto, no sabía porque. De hecho, un idiota no necesita un porqué, él te mata y punto. Pero incluso estando preparado tengo que admitir que esto me ha sorprendido. La idiotez es lo único que a estas alturas me sigue sorprendiendo. Es como si, después de haber visto un concurso en el que se eligen a los más idiotas del universo, siempre, y digo siempre, tuviera que salir alguien a batir el récord. No voy a contar exáctamente a qué viene este texto. De todas formas, vosotros, legión de fans cibernéticos, vengad mi muerte a manos de un idiota y haced chistes inteligentes sobre él que él no vaya a comprender. Eso les duele mucho.

Adiós.

The Flying Lizards - Money (Live)

2007-07-10T12:31:00.001+02:00

Brutales. Ella es un amor. Me encantan.

Infinite Livez Vs Stade- Live Part 6

2007-07-04T10:31:00.001+02:00

TISM

2007-07-03T17:00:00.000+02:00

TISM son "This Is Serious Mum", un grupo australiano tremendo. Siempre enmascarados, sus nombres en código son:
Ron Hitler-Barassi (vocals)
Humphrey B. Flaubert (vocals and drums)
Eugene de la Hot Croix Bun (vocals and keyboards)
John St Peenis (formerly saxophone, now vocals)
Jock Cheese (bass)
Les Miserables (vocals)
Tokin Blackman (formerly known as Tony Coitus) (guitar)

Cosas que molan

2007-06-26T09:35:00.000+02:00

http://www.atmo.se/zino.aspx?articleID=399

Atmo son muy divertidos, los descubrí en el flog de un aamiga, especial atención a las secciones ANIMATIONS y READ MY LIPS.

Echelon II

2007-06-25T13:57:00.001+02:00

Estado Unidos ratificó la Convención Internacional de Telecomunicaciones en cuyo articulo 22 se especifica que los estados miembros acuerdan tomar todas las medidas posibles, adaptándose al sistema de telecomunicaciones utilizado, para asegurar el secreto de las comunicaciones internacionales. Obviamente, Echelon va en dirección contraria. Además, hay que indicar que estas convenciones no se firmaron pensando únicamente en la intimidad de los ciudadanos, sino en el secreto de las acciones llevadas a cabo por las grandes empresas de cada país, acciones en las que muchas veces la discreción es la llave del éxito. Así, en el informe anual de la Casa Blanca, se enfatiza repetidas veces el hecho de que la seguridad económica es fundamental no sólo para nuestros intereses nacionales sino también para nuestra seguridad nacional.
Es a través de escándalos económicos como las grietas del sistema Echelon en cuanto a funcionamiento se hacen más evidentes. La relación entre información interceptada y seguridad internacional queda desvirtuada cuando se constata que el sistema Echelon está siento usado, en la mayoría de los casos en los que desata una actuación estatal, para favorecer la economía estadounidense mediante el férreo control de las relaciones entre empresas transnacionales no norteamericanas.
En 1995, un escándalo sobre las comisiones cobradas por funcionarios de Arabia Saudí para asegurar la concesión de contratos millonarios a Airbus, la empresa europea de aeronáutica, revelaba a la opinión pública la sistemática vigilancia a la que las grandes empresas europeas son sometidas mediante el sistema Echelon durante la concesión de contratos para los que también licitan empresas norteamericanas. En este caso, la NSA se defendió aduciendo que se limitaron a comunicar la comisión de un delito tipificado, y a asegurar que no compartían su información con Boeing, sino que simplemente se habían limitado a denunciar a Airbus ante la evidencia de que pretendían conseguir los contratos ilegalmente mediante el pago de comisiones. De todas formas, estos hechos dejaban en evidencia el hecho de que Echelon no servía solo para asuntos de seguridad nacional, sino también para asegurar la hegemonía económica de Estados Unidos en el mundo.

Nos vigilan

2007-06-23T12:30:00.000+02:00

El sistema Echelon se basa en la interceptación de comunicaciones mediante estaciones ubicadas en todo el mundo, se capturan todas las comunicaciones mediante satélite, teléfono móvil, internet y fibra óptica y se monitorizan mediante las enormes capacidades tecnologías de la NSA, que incluyen teconologías de reconocimiento y análisis de voz, tecnologías OCR (Optical Carácter Recogniton) para reconocer documentos escritos y software conocido como Diccionario Echelon que sirve para buscar y reconocer ciertas palabras o frases marcadas como importantes y marcar electrónicamente el mensaje en el que estén incluidas para su posterior análisis.

A mediados de los años 70 la NSA ya admitía la interceptación sistemática y masiva de comunicaciones por voz o cable y su análisis en busca de información relacionada con la seguridad nacional de los Estados Unidos, pero no ha sido hasta el 2001 cuando la Unión Europea ha admitido la existencia de un sistema de espionaje global conocido como Echelon mediante el “Report on the existence of a global system for the interception of private and comercial communications (Echelon interception system” del 11 de julio. En este documento se admite como cierta la existencia de semejante sistema, así como su funcionamiento basado en regulaciones secretas (no accesibles a las personas afectadas), su actuación arbitraria sobre la población civil (echelon no vigila solamente al enemigo o a personas sospechosas, sino que vigila a todo el mundo y fabrica sospechosos constantemente), su participación en actividades relacionadas no sólo con la seguridad nacional sino también con el espionaje industrial y su incompatibilidad con la legalidad internacional en términos de leyes de privacidad, de reglas de funcionamiento de los servicios de inteligencia, de leyes de protección de relaciones empresariales, etc...

Iggy Pop

2007-06-16T19:33:00.000+02:00

Si tuviera una carpeta, la forraría de fotos como ésta.

Echelon I (Nos vigilan)

2007-06-08T14:15:00.000+02:00

Estoy haciendo un trabajo sobre sistemas de vigilancia globales. Este trabajo, evidentemente, lo postearé, pero antes, para ir introduciendo el tema, me gustaría colgar algunos fragmentos de textos que voy encontrando. Este primero, aparece en la página web de la National Security Agency.

"El enemigo del nuevo siglo mantiene una dramática ventaja sobre los enemigos del pasado –acceso a una industria global que se mueve a la velocidad de la luz. Una industria de telecomunicaciones de tres trillones de dolares anuales que ha equilibrado el campo de batalla.
Enemigos como Bin Laden puede aprovecharse de esta tecnología –teléfonos móviles, fax, internet, emails i sistemas de encriptado. Esta explosión forzó a la NSA a reconocer que ya no tenía la delantera en el campo de la tecnología. La agencia debía prepararse.
La NSA esta aumentando las colaboraciones con la industria y el mundo académico... Ecpandiendo su departamento de investigación y desarrollo, y reclutando sin descanso y contratando profesionales de la encriptación.
Estos cambios están revolucionando la capacidad de la Agencia para establecer sistemas de vigilancia en el extranjero y para proteger las comunicaciones sensibles del gobierno en la era digital. Estos cambios ofrecen a los militares y a los gobernantes una visión en tiempo real de los planes del enemigo. Estos cambios aseguran que la NSA seguirá siendo capaz de prevenir el conflicto, acortar las guerras y salvar vidas”.

TRADUCCIÓN: Toda la tecnología militar, al exportarse al mundo civil, puede ser aprovechada (obviamente) de mil formas que escapan al control estatal, algunas de ellas peligrosas, como son el terrorismo global o el espionaje industrial. Solución, pues seguir avanzando en la tecnología militar sin ningún tipo de control, involucrando además en ello a la industria privada y a ver qué pasa. Es posible que en un futuro la tecnología que desarrollemos hoy se vuelva de nuevo contra nosotros, pero bueno, en ese caso ya desarrollaríamos más tecnología militar para contrarrestarla, y así indefinidamente.

Desde luego, no es una postura muy inteligente, pero emocionante lo es un rato.

Walter Benjamin

2007-05-15T13:15:00.000+02:00

Este señor tan gracioso es Walter Benjamin, uno de los grandes pensadores del siglo veinte. Era un señor que creía que el ser humano vive en permanente estado de emergencia, pues es imposible calcular las consecuencias de las acciones que emprendemos ni su alcance, es decir, es imposible calcular lo que sucederá en base a lo sucedido hasta ahora.Todo es posible porque el ser humano es eso, posiblidad. También creía que es imporante que el ciudadano tenga ideas propias (y que le guste pasear, flaneurear), ser más allá de dogmas o ideologías. Era un tío majo, vamos. Como no podía ser de otra manera en la época que le tocó vivir, murió perseguido por todos. Atrapado en la frontera española, con los nazis de la ocupación detrás y los paletos franquistas delante, decidió quitarse la vida en Portbou, una tarde de 1940.

2007-04-30T18:29:00.000+02:00

¿Hogar, dulce hogar?

2007-04-23T14:04:00.001+02:00

Nos echan de nuestra casa.

Bueno, es algo que tenía que pasar. En una ciudad como Barcelona, en la que hay gente que alquila “lofts” de 45 metros cuadrados por 800 euros (vi uno, solo por curiosidad y por ver la cara del que lo enseñaba, la semana pasada), un piso agradable, con terraza y dos habitaciones grandes por 700 euros no podía durar eternamente.

Hay varias cosas de la maniobra que me molestan, de todas formas:

En dos años y medio, desde que se alquiló este piso, los precios del alquiler se han más que duplicado en esta ciudad (la botiga més gran del món), es decir, que llevamos dos meses buscando pisos y cualquier cosa remotamente parecida al que tenemos ahora, cuesta entre 1200 y 1300 euros. Alegría, alegría, que aquí el dinero lo regalan.

Otra cosa que me molesta es, claro, que nos echan del piso porque lo ha comprado una empresa que reforma y vende pisos después de adaptarlos al mercado de lujo, es decir, que compran mi piso por 100, le dan una mano de pintura, ponen buzones y cubren el precioso suelo de baldosas con parquet de imitación, y lo venden por 250. Como ya sabéis, el trabajo dignifica, y menos mal que esta gente no sabe lo que es la dignidad ni les interesa, porque trabajar, lo que es trabajar, más bien poco.

En cualquier caso, lo que más me saca de quicio no tiene que ver con el dinero o con el precio de los pisos. Lo que más me jode es que me gusta mi piso. Es bonito y lo tenemos arreglado. Conozco a todos los vecinos y salgo a la terraza a desayunar y me los encuentro en su jardincito. Me gusta comer y justo debajo de casa hay un restaurante segoviano en el que hacen unos bistecs que no se los salta un gitano. Me gusta andar y voy caminando hasta el centro o paseo por la diagonal tan a gusto casi todas las mañanas. Sí, me gusta mucho, y me jode tener que irme porque en este país solo se contemple el concepto de “hogar”, es decir, de lugar de residencia permanente en el que se tienen raíces y con el que se han establecido relaciones sentimentales duraderas, en caso de propiedad absoluta. O sea, que solo tienes un hogar si lo has comprado, la gente que vive de alquiler no vive en un hogar, sino en un espacio temporal sin valor alguno más allá del precio por metro cuadrado. Puedes pasar 20 años alquilado en un piso, que tus vecinos sean amigos, que hayas criado a tus hijos en esa casa, y para el Estado seguirá sin ser un hogar y, por tanto, sin merecer protección. La única protección para esto, como para muchas otras cosas, es el dinero. Cómprate la casa. Cómprate a los niños a base de playstations y discos de Bisbal. Cómprate un estatus conduciendo un cochazo de gama alta tan aparatoso como absurdamente caro. Cómprate la felicidad a base de prozac, sofrinor, orfidal, vuprex y rohipnol. Cómprate confianza en ti mismo a base de bisturí y de corporaciones dermoestéticas.

Luego muérete y que el Estado o algún hijo malcriado y con un gusto músical penoso arramble con todo.

Albricio (II)

2007-04-11T13:07:00.000+02:00

Así, en el puerto oscuro, Albricio paseaba y se sentía seguro. No deja de ser curiosa la capacidad de los hombres para inventarse confort y seguridad, para imaginarse hogares, en los sitios más inverosímiles. Porque para Albricio esas callejas húmedas y esas esquinas roídas eran un hogar. A veces incluso más que el sitio en el que dormía. Eran horas y horas de paseos ensimismado, como si el resto de las personas, los borrachos, los clientes, los mendigos y desahuciados, los que buscaban algo y las que lo ofrecían todo, como si todos, desparecieran a cada paso y sus ruidos y sus gritos se apagaran y no consiguieran romper el ritmo de sus pensamientos. Allí fue donde Albricio empezó a tejer, lentamente, las historias que sin él pretenderlo se le venían a la cabeza y le hablaban, como surgidas de debajo de algún adoquín. Él no hablaba de ellas con nadie, en realidad pocos eran sus amigos y ninguno demasiado íntimo, al menos antes de que apareciera Moises, pero aunque los hubiera habido tampoco les hubiera hablado de ellas.
Y así Albricio, entre paseo nocturno y paseo nocturno, y más bien poco más, llego a hacerse todo un hombre. Más bien desgarbado, más flaco que gordo y más estrecho que ancho, pero hombre. Le gustaba vivir todavía con su madre, ya mayor y sola al fin, abandonados ya los hombres de ida y vuelta y de olores rancios, porque todavía, de vez en cuando, insistía en contarle alguno de sus cuentos, todos oidos una y mil veces.

Albricio Zapatetas (Parte I)

2007-04-04T20:20:00.000+02:00

Albricio Zapatetas, nacido contradicción, nunca encontró un sitio en este mundo. Su madre, húngara de nacimiento pero criada en la Barcelona húmeda y dividida de los años 60, decidió hacerle caso a su padre, inmigrante perpetuo, y ponerle al niño un nombre español, bien español. El padre estuvo menos de seis meses y después desapareció, para inmigrar en algún otro lado, o en alguna otra mujer, mejor dicho, pero a Albricio se le quedó el nombre para siempre porque los nombres no migran. Al menos no tanto.
Así Albricio se crió en unos callejones magníficos, con charcos en los que chapotear y con cajas de cartón con las que hacer castillos con sus amigos, con edificios vacíos en los que esconderse a fumar cuando era un chaval, y con rincones oscuros y portales con luces fundidas en los que sobarse cuando ya lo era menos.
Su madre no tenia oficio que él supiera, pero nunca faltaba un plato en la mesa. El problema era que a veces sí sobraba el padre de turno. Porque a Albricio le gustaba estar con su madre cuando estaban a solas, cuando le contaba viejas historias húngaras como la de la bruja y el emperador, o la del árbol que se sentía solo en medio del bosque, pero no le gustaba su madre cuando le sonreía a algún desconocido, o cuando se traía a casa a alguno que olía más a aguardiente que a otra cosa. Y eso, desgraciadamente, era muy a menudo. De modo que, cuando el ambiente en casa no le caía con gusto, Albricio se bajaba a la calle y, en plena noche, echaba a andar hacia el puerto.
Por si alguno no lo sabe, el puerto de Barcelona ha sido siempre un refugio. Desde expediciones romanas que se encontraban con íberos en el Turó de la Peira y bajaban a refugiarse debajo del Mons Taber, hasta travestidos y putas que huían de los defensores a sueldo (siempre a sueldo) de la moralidad y se refugiaban en los estrechos callejones del barrio chino.

Trabajar mata

2007-04-01T12:33:00.000+02:00

Trabajo demasiado.

Eso es un hecho.

Me esta afectando a la cabeza. Eso también es un hecho.

Trabajar mata, al menos tanto como cualquier otra cosa.

Embrutecer

2007-03-16T14:58:00.000+01:00

embrutecer. (De en-, bruto y -ecer).

1. tr. Entorpecer y casi privar a alguien del uso de la razón.

Hay una palabra en nuestro diccionario, un verbo, que me aterra. Me pone los pelos de punta; para mí, representa algo que incluso a estas alturas de descreimiento y falta de fé, todavía vale la pena evitar. Esa palabra es "embrutecer". Alguien se embrutece cuando a través de algo, de alguna cosa, de algun suceso o por influencia de alguien, se hace menos ser humano. Y eso es precisamente lo que me asusta tanto del embrutecerse, esa reflexión que me parece observar en su significado. Nos eembrutecemos a través de algo o alguien, sí, pero creo que nos embrutecemos nosotros mismo. Es algo que llevamos dentro. Me explico: Hay muchas cosas, y lo sé por experiencia, que nos hacen peores personas. Hay experiencias que nos endurecen, otras nos hacen más insensibles, hay personas que nos hacen tanto daño que nunca volvemos a ser los mismos, hay malos rollos, enfados, discusiones, decepciones, .... Pero todo eso, al fin y al cabo, es la vida. Cualquiera que busque algo más allá, busca en vano, a mi entender. Pero algo que nos embrutece es algo distinto, porque el embrutecer implica por su reflexividad que ese "hacernos peores" ya lo llevamos dentro, y que el suceso o persona que ha hecho de catalizador ha hecho simplemente eso, desatar al monstruo, dejar que lo peor que llevamos dentro, que todos llevamos dentro, se haga más fuerte de nuevo, que nos acerquemos un paso más, volviendo porque a estos sitios siempre se vuelve y nunca se va por primera vez, a las profundas miserias del ser humano.

Todo este rollo lo escribo simplemente para dejar claro lo que para un servidor siginifica embrutecer, pudiendo entonces escribir la siguiente frase evitando, al menos, una parte de los malentendidos que estas formas de comunicación impersonales pueden provocar:

"El telediario, los debates de la política española, De Juana, Federico y la puta madre que los parió a todos, me están embruteciendo"

Me he quedado muy a gusto. Gracias.

Ah Pook The Destroyer

2007-03-07T19:30:00.001+01:00

El video más arriba está inspirado en la poesía de W.Burroughs, Ah Pook The Destroyer.
Ah Pook es el dios maya de la muerte.
Algunos os preguntaréis porque me gusta tanto Burroughs. A otros os dará más igual. Lo comprendo. El hecho es que siento algo por él porque en una época, la nuestra, en la que todos los héroes han muerto, creo que debemos guardar cierto respeto por aquellos que vivieron con valentía el ocaso de una era.Los héroes eran hombres que hacían cosas maravillosas y seguían caminando. Eran hombres que cometían errores horribles y seguían caminando. Hombres que lo dejaban todo atrás, siempre.

Reflexiones desde el sótano

2007-02-23T11:14:00.000+01:00

Siento haber hecho esperar a mi legión de fans tanto tiempo. Sé que sois por los menos 3. Quizás cuatro. El problema es que mi vida actual no me regala demasiado tiempo para que lo dedique a las cosas importantes como escribir o ver "La hora de Alfred Hitchock". Precisamente el siguiente post me gustaría que fuera sobre eso, sobre el extraño código de prioridades que tenemos en esta maravillosa Vieja Europa. En el post de hoy, como me falta tiempo, solo me gustaría plantear tres preguntas:

1._¿Porque los políticos de este país se creen con derecho a opinar sobre/influir en las decisiones judiciales?

2._ ¿Porque los políticos de este país están obsesionados con mi peso ideal, el estado de mis pulmones y con mi record de bebedor de cerveza (título por otro lado ganado honradamente)?

3._ ¿Porqué los políticos de este país son todos feos?

Reflexiones de un ocioso...

2007-01-18T19:39:00.000+01:00

De encuentros y desencuentros sabe mucho la gente que se sienta en los bancos a ver pasar las mañanas, del ir y venir de las personas y los momentos, de la fragilidad de eso que llamamos rutina, del azar y de la irresistible corriente que parece que arrastra a los que se empeñan en nadar en alguna dirección. Por ejemplo, un banco apostado en una pequeña plaza delante de un edifico de oficinas, a las ocho de la mañana un hombre vestido con uno de esos trajes informales que podrían hacer parecer pobre hasta al más vil de entre los millonarios entra por la puerta principal. Después, a eso de la una, sale por la misma puerta con el mismo traje barato. Un observador avezado, alguien que haya aprovechado bien las horas de estudio de la condición humana que solo un banco en la calle puede proporcionar, sería capaz de ver la profunda marca que sólo esas horas de encierro han dejado encima de otras muchas marcas que otras muchas mañanas encerrado han dejado. La energía de mentira que parecía recubrir al joven a primera hora se ha diluido ya y se ha escurrido en un proceso apenas perceptible a través de sus pantalones de tela azul. Los informes y las hojas de pedido, las conversaciones con sus compañeros, las visitas del mensajero, todo, absolutamente todo, se ha encargado de llevarse alguna parte del pastel de vida que el joven oficinista ha dejado descubierto, a la vista de todos, a cambio de un salario que nunca es suficiente.

2007-01-13T03:42:00.000+01:00

Nick Cave - Fifteen Feet Of Pure White Snow

A veces no sé que hubiera sido de mí sin la música.

Otra pregunta es qué hubiera sido de la música sin Nick Cave.

2007-01-09T12:54:00.000+01:00

4a velada contradictoria en Albricias. Venid.

No hay título que valga

2007-01-04T13:24:00.000+01:00

En ciertas ocasiones, un hombre es solo un hombre, pero no es así siempre, claro.
Un hombre puede ser más que eso, puede ser mil hombres resistiendo.
También puede ser menos que eso, puede ser el vacío al que nos asomamos cuando sabemos que no tendremos tiempo de terminar lo que empezamos, porque nunca hay tiempo suficiente.
Ayer tuve que asomarme a ese vacío.
Si una chica joven se quitó la vida no hace mucho, que sepa al menos que alguien la recuerda.
Que sepa también que la vida no es lo único que tenemos.

2006-12-27T14:00:00.000+01:00

Navidades -1 Stooge -0

Cuento de Amor

2006-12-15T09:46:00.000+01:00

Como te llamas?
Ángel. Como te llamas?
Soledad.
La soledad es todo lo que es nuestro.
A mi los ángeles me miraban al nacer.
A mi me persiguen desde el primer día. Como la soledad.
Yo no te persigo.
No, tú no. Me gustaría que tú me persiguieras pero la que anda tras de mi es una soledad vacía, de cuatro lados de piedra y sin ventanas.
Yo quisiera un ángel.
Yo podría quererte.
Podrías tú pintar de amarillo todos los días que me quedan para tener un camino de cuento de hadas?
No, no podría.
Pintar de negro todos los días tras de mí para no poder verlos a través de la ventana?
No, no podría.
Pintar de azul a toda esta gente que nos mira?
No, no podría.
No eres un ángel.
No eres la soledad.
Quizás es solo cuestión de las mayúsculas.
¿Como?
De los nombres propios. Quizás le roban el significado a las palabras.
Nada se lo quita. No. Solo están cambiados.
¿Cómo?
Yo soy Ángel y la soledad es mi sino. Tú eres Soledad y pides un ángel a gritos.
Pero no nos queremos.
No, nos necesitamos.
Yo no necesito a nadie.
Ni yo.
¿Entonces?
Son nuestros nombres, creo.
Nuestros nombres con mayúscula?
Sí, esos.
Soledad y Ángel. Ángel y Soledad.
Ángel y Soledad. Soledad y Ángel.
Sí parecen necesitarse.
Hasta las letras me parecen hermosas ahora.
Quizás deberíamos probar con el resto. Silla y Sol.
¿El resto de palabras?
El resto de palabras merecen ser nombres también.
Puerta y Luz.
Suelo y Montaña.
Cebra y Rey.
Semáforo y Piedad.
¿Piedad?
Sí.
Me gusta.
Más que soledad?
No. Pero me gusta. Piedad. Piedad. Podría querer a Semáforo, verdad?

Supongo.
Entonces es ahí, en las mayúsculas, donde está todo?
Sí. En los nombres y en las palabras.
Ángel y soledad.
Ángel. Ángel. Ángel.
Soledad. Soledad. Soledad.
Sí
Podríamos querernos.
Conocernos desde siempre, tú crees?
Desde siempre como desde siempre se han conocido las palabras.
Sí, así. Exactamente así.
Ya te conozco desde siempre.
Como Cebra y Rey?
Como Piedad y semáforo.
Como Puerta y Luz.
Querámonos.
Y después?
Para siempre, nada de después.
Nos olvidaremos.
Nunca.
Nos olvidaran.
Maldita sea.
Nos olvidaran y nos perderemos.
Maldita sea.
Prometes y prometes. Donde esta el ángel si no puedes mantenernos vivos.
Vivos no, recordados quizás.
Soledad y Ángel.
Alguien.
Quién?
Alguien nos recordará.
Quién?
Por ti olvidaría todo. Haré que alguien nos recuerde.
Te querría entonces.
Necesito más palabras para hacerlo. Vuelta atrás y nombres del revés, necesito comas y puntos y espacios y cebras y reyes.
Necesitas luz.
Necesito semáforos.
Necesitas fuerza.
Sí, y dedos.
Haz que nos recuerden y te amaré para siempre.
Lo haré y me amarás para siempre.
Siempre?
Siempre. Siempre es un bonito nombre. Soledad y Siempre.
Siempre y Soledad.
Lo haré,
Hazlo.
Te quiero.
Hazlo.

2006-12-11T08:30:00.000+01:00

David Hasselhoff - Jump In My Car

Hoy estoy muy enfadado. Supongo que es la falta de sueño o la tensión de los últimos días o mi incapacidad manifiesta para hacer al menos UNA cosa bien al día. De todas formas, prometo no entrar en un Burger King con una escopeta recortada a vengarme de la sociedad, ni encaramarme a la estatua de Colón con una escopeta de mira telescópica, para demostrarle a la gente que camina por las Ramblas quien manda.
Hoy no voy a hacerlo.
Al menos hoy no.

Posteo este video, porque David Hasselhoff es el único que me comprende.

2006-11-29T18:02:00.000+01:00

Talking heads once in a lifetime

TEMAZO

2006-11-29T18:00:00.000+01:00

Albricias

Mientras termino el cuento, añado más fragmentos

2006-11-06T20:58:00.000+01:00

Los peligrosos, y recuerda esto, son los hombres sin pasado, Juanito. –Su tío le miraba, fijamente, desde detrás de los gruesos cristales de unas gafas con montura de esparadrapo- Son hombres incapaces de mirar atrás y gozar o sufrir por lo que han hecho. Nosotros, los que recordamos, podemos desangrarnos lentamente por un arañazo en el alma, nos pesan los años, pero a ellos el tiempo solo les hace más fuertes. El olvido es un arma poderosa, y ellos están liberados del enorme peso de la memoria, que nosotros debemos cargar.-
Juanito, demasiado joven para comprender, demasiado descargado de recuerdos como para sentirse agotado por ellos, asentía distraído mientras apuraba la cerveza. Así debe ser, pensaba su tío mirándole, la juventud es ligera y distraída y la vejez, mi vejez, pesada y contrahecha. Si solo pudiera contarle una parte de lo que sé, al menos una parte.

Más fragmentos (a ver si algun dia los arrejunto todos)

2006-10-19T18:24:00.000+02:00

Sólo el tapizado rojo de las paredes parecía, levemente, zafarse del abrazo amarillento de la luz del sol poniente. Digo levemente porque en realidad no la evitaba, sólo la teñía de un falso tono anaranjado, creando una ilusión multicolor en la que las motas de polvo flotantes quedaban atrapadas. Era una ilusión de inmovilidad, le daba a uno la impresión de que el tiempo se había detenido y de que el calor era líquido y se escurría por las paredes, adoptando colores que iban del amarillo huevo al naranja más fogoso mientras se deslizaba por el papel pintado.
Salvador estaba tumbado boca arriba, los ojos fijos en una esquina del techo, el pecho descubierto y las gotas de sudor resbalándole por la frente hasta la colcha roja, en la que poco a poco iba formándose una máscara blancuzca. La luz entraba por el ventanuco detrás y encima de su cabeza, así que podía mantener su cabeza pegada a la pared y aprovechar así el único resquicio de sombra para que le cubriera la cara y, al menos, la luz no le quemara los ojos. Oía los pesados pasos de Manuel subir lentamente las escalera

Una idea para un nuevo cuento...(estoy en ello)

2006-10-10T18:18:00.000+02:00

Ayer conocí al hombre que escribe los telediarios. Al que decide que ha pasado hoy y, sobretodo, que no ha pasado ni pasará nunca. Es el hombre que borra las cosas del mapa, el que escribe los sucesos y las crónicas deportivas, el que dibuja las fronteras. Él es el hombre que pone los cuchillos en las manos de los delincuentes de medio pelo y también los micrófonos en los labios de los tertulianos de media mañana.
Le pillé trabajando con una mano en una nueva estafa que mañana saltará a primera página, algo relacionado con tipos de interés y comisiones bancarias, y con la otra mano dibujando el mapa del tiempo del próximo jueves. Me contaba mientras tanto, tiene una capacidad de trabajo fuera de lo común, que está ideando una complejísima trama política en el centro de Europa que nos tendrá entretenidos meses. Decía que incluye espionaje, asesinatos de estado y drogas duras. Nos va a encantar, estaba convencido de ello.
Todavía me asombra el personaje, pero no puedo decir que me sorprenda.

2006-10-04T18:22:00.000+02:00

Aprovechando el ciclo en Albricias sobre Michael Caine, cuelgo aqui esta foto. En pleno swingin London.

2006-09-23T10:35:00.000+02:00

In Dreams (Blue Velvet)

David Lynch, Dennis Hopper, Roy Orbison,...

Citas útiles

2006-09-13T18:32:00.000+02:00

Os he escrito por carta, que no os juntéis con los fornicarios.
Corintios 5:9
No absolutamente con los fornicarios de este mundo, o con los avaros, o con los ladrones, o con los idólatras; pues en tal caso os sería necesario salir del mundo.
Corintios 5:10
Más bien os escribí que no os juntéis con ninguno que, llamándose hermano, fuere fornicario, o avaro, o idólatra, o maldiciente, o borracho, o ladrón; con el tal ni aun comáis.
Corintios 5:11

2006-08-31T12:01:00.000+02:00

Llegar tarde a tu propia muerte. William S. Burroughs.

Vamos por partes: Muerte de Anselmo

2006-08-31T11:46:00.000+02:00

Entre los escalones quinto y séptimo de una fría escalera de caracol encontró Anselmo Delgado la muerte, una mañana tonta y tan fría como la escalera misma que se levantaba sobre la ciudad de Barcelona. En aquel tejado ya solo quedaban algunas palomas que revoloteaban sobre el cadáver y los charcos verdosos recuerdo de la lluvia del último martes. Le parecía a Anselmo cuando vivía que todos los Martes debía de llover en esa ciudad extraña, que las nubes iban acompasadas al ritmo de los días y que, por ley, los Jueves eran soleados rompiendo así las semanas con inocente alegría y calorcito.
Volvamos, pues, a cuando Anselmo estaba coleando todavía.
Un martes lluvioso se despertaba con él. Era Noviembre, mediados. La costumbre de empezar el día a las ocho se le había quedado incrustada entre ceja y ceja después de cuarenta y siete años trabajando en las imprentas Solàs e Hijos S.L., así que llevaba casi un mes sin trabajar y ahí estaba, poniéndose los zapatos y repeinándose los cuatro pelos que quedaban en pie, oyendo el desagüe del tejado bajando lleno hasta los topes, el agua ruidosa repicando encima del techo y después un hierro, suelto por el viento seguramente, golpeando la pared lateral que daba a la calle. Decició, claro, subir a echar una ojeada.

Más sobre la muerte

2006-08-31T11:22:00.000+02:00

La muerte no es lo opuesto a la vida, es lo que sucede cuando la vida no es.
Así la vida es en el tiempo, mientras que la muerte es en el no-tiempo. Es el mar en el que nada la vida, indefensa, y es el mar en el que se hunde, exhausta, cuando no le quedan fuerzas con las que seguir pataleando para mantenerse a flote.
Cuando vivimos la muerte está ahí, es el mar de nada que nos rodea, no sucede pero está ahí.

El loro

2006-08-29T13:53:00.000+02:00

Escucho de vez en cuando los rumores que en el viento corren. Noticias de mi caída en desgracia y de mis mentiras sobre las noches acompañado. Sí, es todo verdad, vuelvo todos los días a casa dando tumbos y obligo a mi mujer a sodomizarme con el loro. Él está harto y me muerde el recto, los trocitos de carne que puede agarrar con su pequeño pico, pero así hace que me guste aun más.
Es esta la hora en la que yo me sincere con vosotros. Ha llegado el momento de que esto se aclare. Sí, me gustan los animales pero no, no tengo mascota. El loro es de mi mujer. Tuve una infancia feliz, recuerdo viajes al Pirineo y aprender a montar en bicicleta, pero también que regalaron a mi perro, al que yo quería mucho, porque molestaba a los vecinos. Bueno, quizás eso influyera. Aunque es poco probable. Al cabo de dos días ya no me acordaba del perro porque tenía una mesa de ping pong nueva y empezaba a jugar a médicos con las chicas de mi calle. ¿Dónde estarán ahora? ¿Me recordaran como las recuerdo yo a ellas? Eso espero.
El caso es que me gustan los animales y no tengo mascota. El caso es que me atraen, me ponen, me excitan, me, digamos, despiertan los sentidos. Y qué?
Además, resulta que no soy capaz de controlar mis impulsos. Y qué? Es eso un crimen? Bueno, es evidente que en ciertos países sí, lo es, pero a mi no me importa porque muchas otras cosas están prohibidas sin razón alguna. Se prohíben cosas constantemente y eso no impide, en absoluto, que esas cosas puedan llevarse a cabo dentro de una sana normalidad. Sin estridencias. Nunca dejaría que el loro me follara en público. Eso nunca. Pero en mi dormitorio, eso es otra cosa. Es una cosa que queda entre mi mujer, el loro y yo.
Además, sé que a él le gusta tanto como a mí. Solo hay que ver lo suaves y tersas que se le ha puesto las plumas. Y lo feliz que está todo el tiempo columpiando que va y columpiando que viene.

2006-08-24T20:45:00.000+02:00

El texto aquí debajo no fue escrito pensando expresamente en Roure, pero espero que sirva como pequeño homenaje. No sé que más hacer, porque la muerte me desorienta.

Homenaje

2006-08-24T12:00:00.000+02:00

No sé si me voy yo o te vas tú. Siempre que muere alguien me pasa lo mismo.
No sé si es una broma de mal gusto que nos dedicas, pero me temo que esta vez la broma te la hemos gastado a ti, entre todos. Solo espero que te dé tiempo a reírte, que hayas tenido tiempo de encontrarle la gracia a todo esto. Claro que sí. En realidad, estoy seguro de que lo último ha sido una risotada. Seguro que la enfermera todavía no se lo explica. Seguro que el médico de guardia todavía está pensando si incluirlo en las notas de su futura autobiografía. Seguro que la carcajada ha hecho temblar todo el edificio y que los celadores han tenido pesadillas toda la noche.
No, no he ido a tu entierro. He preferido continuar con la broma desde casa, sin compañía, porque así es como más nuestra, y, además, si resulta que al final todo esto no tiene gracia, pues nos enteramos tu y yo y ya está.
Si y no te voy a echar de menos, y, eso, amigo, es más de lo que puedo decirle a casi cualquiera, así que vamos ambos a conformarnos con eso, compañero.

“Algunos dicen y juran y rejuran que saltamos ambos aquel acantilado en la costa hace tantísimo tiempo. Y que morimos con solo ocho años. Aseguran que vieron a dos niños correr cogidos de la mano entre el bosque y a Dios prometen haberlos visto saltar aún agarrados el uno al otro.
Yo, desde luego, recuerdo haber caído, pero no recuerdo haber muerto. Y tú, hermano? Yo me recuerdo volando, riendo, pero no muriendo. Recuerdo las olas rompiendo contra las astilladas rocas del acantilado, pero nada más. Nada de muerte ni gritos ni dolor.”

mucho tiempo ha pasado

2006-02-21T21:53:00.000+01:00

Después de tanto tiempo, y esperando que alguien siga pasando por este rinconcito, os dejo el fotolog que hemos abierto con la movida del local.

http://www.fotolog.com/yzapatetas/

http://www.fotolog.com/yzapatetas/

http://www.fotolog.com/yzapatetas/

PD. Gente de Pluton, os recuerdo y os añoro, aunque parezca mentira.

2005-11-04T11:06:00.000+01:00

Expo Santiago Gutierrez en Albricias 2005

2005-11-04T11:03:00.000+01:00

Astraco en Albricias 2005

2005-11-04T11:02:00.000+01:00

Albricias 2005

El lenguaje es

2005-08-05T23:33:00.000+02:00

El lenguaje es, evidentemente, el enemigo del hombre. El Enemigo; el primero y más terrible, el más rastrero y vil y traicionero y lleno de odio. El que no perdona y nunca está saciado. El que saquea los pueblos y no hace prisioneros.

Darse cuenta de ello es dar un paso hacia el abismo, sí, pero también apartarse un paso de esa llanura árida y vacía que es la ignorante rutina de los conformes.

Ahí queda eso.

Imaginaba

2005-07-28T23:49:00.000+02:00

Imaginaba en un recuerdo. O era un sueño. Imaginaba la amable curva que la silueta de sus dedos dibujaba a través de sus párpados cerrados cuando le acariciaba los ojos y él simulaba estar dormido en esas mañanas en las que ninguno de los dos se levantaba temprano y los jefes llamaban preocupados porque no habían aparecido por la oficina y sonreía ante semejante mentirijilla y él sabía que ella sabía que él no estaba dormido.

Historia de amor

2005-07-10T16:29:00.000+02:00

Un día, Salvador, solo, escuchando música, adivinó que una era la mujer de verdad, la original, de la que todas las otras procedían. Vulgares imitaciones, copias de un modelo al que poco faltaba para clavar sus raíces en la profundidad de lo divino. Eran siluetas en papel carbón de sus caricias. Eran agujeros donde sus ojos habían mirado alguna vez, hacía ya mucho tiempo. Eran huellas en húmedas calles por las que ella había caminado.
Estaba asustado, claro. Las revelaciones no son cómodas y dejan un regusto amargo, un sueño nervioso, le dejan a uno colgada a la espalda la pesada carga que es la responsabilidad. La responsabilidad de saber. Acuciada además por la imposibilidad de comunicar en un caso como el de Salvador, porque imposibles de encontrar eran las palabras que describieran la visión, la comprensión de que todas ellas eran herederas de Ella.
Miraba el techo y cerraba los ojos de vez en cuando. Pensaba. Trataba de recordar pero la imagen, vana aproximación a la idea, se le escapaba de entre los dedos. Cuanto la echaba de menos, cuanto. Acababa de verla por primera vez, ni siquiera verla, acababa de comprenderla por primera vez, y quería más. No podía conformarse con descendientes aguadas e insípidas, con los vacíos aspavientos de resentidas deudoras que le confundían y maltrataban. En él crecía la necesidad de saber más sobre las líneas maestras de aquel plan.
De repente, una terrorífica duda creció a través de sus pies hasta la columna vertebral y le produjo un escalofrío. Él era también quizá una burda copia del hombre original. Una silueta reptante entre callejones de vulgaridad y mal gusto. Una sombra donde antes hubo un beso. Una mala copia, además. No tendría él oportunidad de hallarse entre los brazos de tan alta dama, pues de ello no era merecedor. Una historia de amor muerta, como todas, antes de empezar, pensó Él.
Todas las historias de amor nacen muertas porque son reflejos de la historia de amor original, verdadera, de la que todos somos hijos e hijas, una historia de amor de final trágico y buscada muerte, una historia de amor prohibido, hermosa, incomprensible, inabarcable, insaciable. Una historia de amor que, negándose a desaparecer marcada por la muerte de los amantes en tan desgraciado encuentro, se repite una y otra vez hasta el infinito, revive en nosotros, aunque nosotros, vulgares calcos desgastados por el paso del tiempo, no siempre seamos capaces de sentirlo.

Auorgh!

2005-05-22T21:29:00.000+02:00

“El acto surrealista más simple consiste en salir a la calle empuñando un revólver y dispararlo al azar sobre la muchedumbre. El que no haya sentido la tentación de terminar en esta forma con el mísero sistema de envilecimiento y cretinización vigente, tiene un sitio entre esa muchedumbre y su barriga se encuentra en el punto de mira de este revólver” A.Breton
Extraído del Aurogh! Número 1 o 2, no estoy seguro.
Anarco-surrealismo o muerte! Y si me tienen que matar, que sea un policía alcohólico y más bien guapo, de métodos poco ortodoxos y al que llamen para los casos más difíciles.

Pócima

2005-05-19T12:28:00.000+02:00

Doce, doce nada más y nada menos, hombres cruzaron aquella noche el umbral de su puerta. Entraban, compraban el liquido amarillento servido en pequeños tarros cerrados con un tapón de corcho, charlaban unos instantes de algo insustancial, y se iban apresuradamente.
En los frascos el líquido, espeso, apenas se movía cuando ella lo sacaba de alguno de los pequeños armarios de su despensa. Abría la puerta de madera, recubierta de un halo de misterio desde que la leyenda empezó a revolotear por el pueblo, encendía la luz de la única bombilla del cuartito tirando de un hilo, y entraba cerrando la puerta tras de sí para que los hombres quedaran a la espera, solos, en el salón.
Cuando los clientes salían, dispuestos satisfacer sus bajas necesidades, quizás con su mujer, quizás con otra, ella se quedaba sola en el salón, sentada, sonriente. No recordaba el momento exacto en el que se le ocurrió empezar la historia. Sí recuerda que fue fácil y que en pocas semanas ya llegó el primero, vacilante e inseguro, a preguntar si era cierto aquello que decían de su brebaje. Ella, claro, contestó que sí. Él compró, claro. Y en pocos meses cada noche llegaban muchos, ocho, diez, doce, y compraban y se iban, y volvían otro día, y otro. Y a ella las mujeres la miraban por la calle y la señalaban con el dedo.
Y en el brebaje solo había agua y miel.

Ciencia y progreso (inacabado, faltan datos, etc...)

2005-03-29T11:13:00.000+02:00

Ciencia y progreso

Uno de los muchos problemas de enfoque de la ciencia contemporánea, si puede llamarse así, es el sistemático olvido de los que perecieron derrotados en las viejas batallas libradas en nombre del progreso. Una postura como la nuestra de crecimiento constante hacia un futuro que creemos siempre mejor, en gran parte por herencia de una postura de la modernidad demostrada falsa una y otra vez, exige que los perdedores en esta carrera sean inmediatamente dejados a un lado y los vencedores alzados a los pulpitos mesiánicos del idolatrado “progreso científico”, ahora ya necesariamente entrecomillado después de un siglo veinte como el vivido. Remarquemos algunos ejemplos de esto en campos como las ciencias evolutivas o la física quántica.
Las hermosas teorías de los estructuralistas pre-darwinianos sobre la adaptación de los comportamientos de las especies a los cambios en la forma de sus cuerpos regidos por un “arquitecto de las formas” superior han sido apartados de la ciencia seria simplemente por ser falsos. Después de ellos, Lamarck y Darwin demostraron que los cambios en la forma de las especies en la evolución son posteriores a los cambios en el comportamiento, es decir, que los cambios en la forma no se rigen por los designios de ningún demiurgo de lo plástico o de lo útil, sino por las necesidades de los organismos de adaptarse a los cambios en el ambiente. Una vez apartados los estructuralistas de las ciencias “serias” sobre la evolución Lamarck fue a su vez derrotado por Darwin y relegado a un sempiterno segundo plano. Lamarck mantenía que las necesidades ambientales impulsaban al organismo a anteponer ciertas modificaciones a otras en función de su utilidad evolutiva (herencia de los caracteres adquiridos, los organismos cambian creativamente en aras de la utilidad y estas mejoras son transmitidas a la descendencia), pero Darwin demostró que los cambios genéticos (por utilizar un término contemporáneo) son solo fruto de la buena o mala fortuna de los organismos particulares enfrentados a un medio particular, en la jugada de dados eterna entre las especies y los ambientes. Sobreviven las especies que tienen la suerte de ser mejores. Naturalmente, el perdedor de esta batalla, quizás algo menos perdedor que sus predecesores estructuralistas, fue si no bien olvidado sí instalado en un segundo plano en favor del progreso. Una prueba tan trivial como aplastante de esta relegación acaba de aparecer por sorpresa ante mis ojos al escribir estas líneas, Darwin es una palabra conocida por el corrector de idioma de mi ordenador, incluso siendo un nombre propio, en cambio Lamarck está subrayado en rojo en todo el texto, irreconocido e inexistente. El producto estrella del progreso contemporáneo, el ordenador personal, está de acuerdo conmigo.
Esta glorificación de la verdad de Darwin contra la falsedad de la existencia de una “arquitectura de formas” es posible que nos haya acercado al conocimiento de nosotros mismos, pero el olvido a que ha sido sometida la teoría estructuralista de la evolución en frente de la funcionalista nos ha privado de una bella forma de entender la naturaleza.
En un campo si cabe más complejo, al menos para alguien de letras como yo, la física quántica, este desprecio por los perdedores es incluso más salvaje, a veces con resultados imprevisibles. El enigma de nuestra época en lo que refiere a la comprensión de nuestro universo se encuentra en las partículas subatómicas que definen o deberían definir los comportamientos de toda materia regida por las leyes de la física. El problema aparece cuando no solo somos prácticamente incapaces de comprender las relaciones, las reacciones y las fuerzas que rigen estas partículas sino que además parece que éstas se enfrentan directamente a la teoría de la relatividad. El hecho de que las enormes energías que conducen a los planetas por sus órbitas (Leyes de Newton) se contradigan con el de las tan o más enormes energía que mantienen, por ejemplo, unidas las partes de los átomos nos desorienta y nos deja, por decirlo de alguna manera, desnudos de nuevo ante el universo.
A mediados del siglo pasado un joven estudiante de física empezó a elaborar una teoría tomando como base un antiguo manuscrito sobre física encontrado prácticamente abandonado en el fondo de un cajón en una biblioteca. Esta teoría, mejorada y redefinida con el tiempo por otros, es conocida como la “teoría de cuerdas” y se centra en una fórmula de imposible comprobación que relaciona y hace compatibles las leyes de la física newtoniana y las leyes de la física subatómica (teoría de la unificación). En este punto y sin adentrarnos más en las consideraciones físico-matemáticas de esta teoría por no ser importantes para este escrito volvemos al tema que nos ocupa. La fórmula base para una teoría recuperada a finales del siglo veinte y que está vigente ahora mismo en cuanto a discusión viva y palpitante de la física contemporánea fue apartada, olvidada, defenestrada de la ciencia de la modernidad hace más de dos siglos y permaneció oculta en un cajón hasta los mediados del siglo veinte. Se despreció una teoría que, puede ser o no ser falsa, pero que ahora mismo centra de nuevo las investigaciones de algunos de los físicos más importantes, mal que les pese a algunos, de la actualidad. De nuevos nos hallamos ante el rígido desprecio por lo no comprobado, o por lo falso, o por lo que no se ajusta a nuestra forma de conocer el mundo heredado, en este caso “realmente” heredado en forma de documento, de la modernidad. Este desprecio en la “teoría de cuerdas” puede, además, acabar por darnos alguna sorpresa, pues la nueva “Teoría de las supercuerdas” se alza cada vez con más apoyo entre jóvenes científicos y está solo a la espera de un experimento dentro de lo posible para modificar para siempre nuestra forma de entender el universo (orden de partículas subatómicas, división en nuevas dimensiones, conceptos de espacio-tiempo, etc...).
El problema, de todas formas, no es que una teoría despreciada y olvidada pueda sentar la base para el novísimo conocimiento, aunque este es parte del problema. El mayor defecto es precisamente este punto de enfoque anclado en una obsesión por la superioridad de nuestra cultura que es un síntoma de la vieja ansia de dominación destapada durante el siglo veinte por muchos, entre ellos Adorno o los post-estructuralistas. Nuestra ciencia es incapaz de entender la no razón, la falta de peso del concepto de verdad, la belleza del error, el horror del que es capaz la técnica y muchos otros “hechos conceptuales” (aquí me tomo cierta libertad lingüística, lo sé), que aplastan nuestra visión del mundo y por extensión de nosotros mismos. No aceptar la falsedad en el proceso científico, exigir empirismo cuando no es exigible en absoluto, apartar de nuestra biografía científica a los que después de muchos esfuerzos han tenido que ver como sus teorías eran rebatidas, no es solo causa de sino consecuencia de una visión obsoleta y marcada por la desgracia de la ciencia, una visión dibujada con conceptos tan vacíos como progreso, orden o verdad.

2005-03-23T14:58:00.000+01:00

Granada 2005

Despertar I

2005-02-19T12:09:00.000+01:00

Entre la lámpara, dorada, y un libro de cubiertas de piel negras descansaban sus gafas recostadas sobre las dos patillas, con los gruesos cristales sucísimos mirando al techo. Las sábanas se pegaban a la piel con el calor del sol de media mañana, una almohada estaba en el suelo a un lado de la cama, la lámpara se quedó encendida toda la noche. La luz entraba entera a través de los ventanales sin persianas y abiertas de par en par, con ella entraban también algunos coches viejos que sonaban a lo lejos y los pájaros mañaneros. A veces con ese primer vistazo inocente de recién despierto, cuando todavía no somos conscientes de la mañana que viene con los ojos abiertos, todavía nos parece todo precioso, todo igual de lleno y sin tiempo, y es entonces cuando el sonido de un motor de camioneta se parece tanto al sonido de un pájaro amarillo. Se hace difícil diferenciar así entre todas las cosas que nos dan la bienvenida al mundo.
-¿Estás despierta?- También estas palabras le sonaron como un autobús que se aleja por un camino de arena a última hora de la noche. Se fueron tranquilamente a algún rincón de su cabeza y siguió durmiendo. Apartó las sábanas que la asfixiaban con los pies y sus pechos quedaron al descubierto, el aire caliente rozó unos segundos su piel y luego, empujado de nuevo hacia abajo, se pego a su cuello.
-¿Carla, estás despierta?- Ya había pasado demasiado tiempo desde el despertar, y estas palabras sí le llegaron con normalidad. Odiaba ese momento. Hubiera querido pasarse toda la vida o tumbada en la cama a oscuras, a punto de dormirse, con esa paz que da el día que irremisiblemente se acaba, o recién despierta, cuando el velo del sueño todavía la cubría y confundía los pájaros con motores de combustión. -Si, cariño, estoy despierta.- Su voz, como siempre, fue una sorpresa.

2005-02-01T21:44:00.000+01:00

ELEUTERIO SÁNCHEZ
(EL LUTE)
Nacido en una familia de merchante, con 20 años robó un par de gallinas, por lo que estuvo seis meses en prisión. Tres años después participó en el atraco contra una joyería, en el curso del cual murió el vigilante. Condenado a muerte por un consejo de guerra, la pena le fue conmutada por 30 años de cárcel. Protagonizó dos fugas espectaculares en 1966 y 1971. La acumulación de sus 97 causas suponía una pena de más de un millar de años. En 1981 se le concedió un indulto general a todos los efectos.

Camina o revienta! El Lute es el puto amo.

Salvador---->Parte 1: Se marcha de Barcelona

2005-01-26T22:28:00.000+01:00

Salvador evitaba desde siempre las calles con nombre de persona. Eso, desde luego, no facilitaba su vida en las grandes ciudades, así que recién acabada su adolescencia tuvo que hacerse a la idea de que debía mudarse a algún pueblecito. Así al menos no corría el peligro de bajarse de algún metro distraído y romper su voto sin quererlo.
Escogió un pueblo inocente de la Cataluña interior, relativamente a medio camino entre Gerona y Olot, en la Garrotxa.

Es ésta tierra de volcanes apagados y verdes aún más apagados, repartidos entre el verde oscuro de las hojas de los sauces y el verde casi marrón de los hongos que crecen en sus troncos. También es lugar de ríos frescos y salvajes recortados contra las frías rocas de los barrancos. De noches silenciosas rellenas de animales que pasean por aquí y escarban una madriguera por allá.

El pueblecito solo tenía tres calles, la de la Ida, la de la Vuelta y la Calle Mayor, y formaban una F. Los nombres los habían escogido los propios habitantes, trescientos sesenta y cinco en total el día de la asamblea, allá por finales de los años cuarenta, después de una profunda reflexión sobre lo que habían vivido y lo que les quedaba todavía y después de decidir mantenerse tan al margen del resto del país (y del mundo en general) como pudieran. Eso no significaba que rehusaran aceptar nuevos vecinos, y Salvador era buena prueba de ello, pero sí renunciaron al teléfono, al servicio de correos y a todas las suscripciones de gente del pueblo al Reader’s Digest.

2005-01-23T15:43:00.000+01:00

Monty Python

Ayer

2005-01-21T16:03:00.000+01:00

Ayer llamaban a la puerta y yo, desde la cama, dejaba que los golpes se perdieran en el eco del patio interior. Tapado con una sábana y desnudo cerré los ojos y apreté los puños. Durante unos segundos el techo desconchado en muchos puntos quedó todavía en mi retina, verde y gris por partes, con manchas de humedad. Y después, de repente, todo negro.
Me asomaba al balcón de una vieja edificación colonial sobre alguna selva espesa, densa como si hubiera sido tejida para guardar del frío una tierra desnuda y viva, palpitante, en extremo sensible a las idas y venidas del cielo injusto. La luz del sol de mediodía se envolvía en una bruma verdosa al llegar a las copas de los árboles y se perdía en la inmensidad del paisaje. En el horizonte, la luz se azulaba recortada por los perfiles de la montañas. De vez en cuando, un pájaro colorido, a veces verde, a veces rojo y amarillo, surgía de entre la espesura y volaba unos cientos de metros a poca altura y graznaba. Pocos segundos después, volvía a sumergirse en el verdor.
El balcón de roca blanca brillaba intensamente el mediodía, envolviéndome. A sus extremos dos columnas talladas con figuras humanas en danza, abrazadas o cogidas de la mano siguiendo los compases de alguna incomprensible música pétrea. Mi desnudo ridículo envuelto en luz blanca y enfrentado a la inmensidad del cuerpo que el mundo contiene.
Ayer abrí los ojos y las manchas de humedad seguían allí, el que llamaba se había ido y yo me pregunté qué hora sería. El recuerdo de mi sueño volvía intermitentemente y me pinchaba el corazón. Lo encogía. Volví a cerrar los ojos, y a cada pinchazo un haz de luz roja cruzaba el espacio en negro entre mis párpados y mi pupila. Volví a dormirme. Serían sobre las seis de la tarde.

2005-01-08T12:23:00.000+01:00

Las curiosas formas de apareamiento del lince ibérico, la danza de cortejo ritual que precede a la cópula. Hazme tuyo! Hazme tuyo!

2005-01-05T11:32:00.000+01:00

Early Stooges

2005-01-04T10:34:00.000+01:00

2002

Frank's wild years (Mr Tom Waits)

2005-01-04T06:57:00.000+01:00

Well Frank settled down in the Valleyand, hung his wild years on a nail that he drove through his wife's forehead. He sold used office furniture out there on San Fernando Road and assumed a $30,000 loan at 15 1/4 % and put down payment on a little two bedroom place. His wife was a spent piece of used jet trash made good bloody marys kept her mouth shut most of the time, had a little Chihuahua named Carlos that had some kind of skin disease and was totally blind. They had athoroughly modern kitchenself-cleaning oven (the whole bit). Frank drove a little sedan they were so happy. One night Frank was on his way home from work, stopped at the liquor store, picked up a couple Mickey's Big Mouths drank 'em in the car on his wayto the Shell station, he got a gallon of gas in a can, drove home, dousted everything in the house, torched it, parked across the street, laughing,watching it burn, all Halloween orange and chimney red then Frank put on a top forty station, got on the Hollywood Freeway headed north.
Never could stand that dog

Sin título, por obligación

2005-01-04T06:50:00.000+01:00

No sé a quien pretendo engañar, no lo sé. Sí, esto parecía buena idea al principio, pero ahora, ahora estoy asustado y todo empieza a desmoronarse. A mi alrededor las calles parecen cada día más vacías y ya nadie quiere hablar conmigo. La mujer del kiosco siempre tiene la cabeza metida entre las páginas de algún suplemento cuando paso yo y los jubilados sentados en el banco, antes siempre tan sonrientes, simulan estar hablando con alguna paloma despistada cuando cruzo cabizbajo la vieja Plaza de los Motes. Hasta parece que la cara torcida y llena de cagadas de paloma de la estatua que preside la plaza me mire más pétreamente que antes. Sí, estoy seguro, me estoy quedando solo.
El cielo es gris porque el reflejo de los edificios viejos de estas calles estrechas no le deja ser de otro color. Los charcos de humedad que se forman eternos en las rendijas entre las losas de estas calles no serían buenos compañeros de viaje. Mi soledad va a necesitar quien la acompañe, al menos los primeros tiempos, sino, no se como vamos a soportarlo, ella y yo, sin nadie más. Nos hundiremos otra vez en la mísera beneficencia sentimental que son los cines pornográficos. Otra vez mendigaremos palabras amables en sillones oscuros y pegajosos y otra vez a cambio ofreceremos pobre contacto físico. Sobrevalorado siempre, aprovechado casi nunca. Que estúpida y vacía y burra volverá a ser nuestra vida. Qué bonito es que te digan que te quieren, que eres hermoso, verdad? Que te estaban esperando, llevan toda la tarde esperándote. Por ti. Y te sientas y te sueltas y las palabras son como maquillaje del bueno para soledad. Ella, arreglada, te da las gracias y desaparece un rato. Horas pueden pasar así sin uno darse cuenta. Y es que el tiempo con soledad no corre, gatea, y en cambio el tiempo con compañía vuela.

2005-01-03T23:06:00.000+01:00

Lya de Putti
Recuerdo

2005-01-03T22:53:00.000+01:00

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Vaya,Vaya